То есть я плачу.
В общем-то, это не важно.
Идя по коридору, я не всегда задумываюсь о том, что делаю. Во всяком случае пока в ушах звучит музыка. Чувствуя под пальцами шероховатую поверхность стены, я прикасаюсь к прошлому, которое не в силах воспринять.
Это всё-таки глупо - танцевать у всех на глазах, литься между сонных тел под собственные ритмы. По крайней мере, смотрят как на чокнутую.
-Жёлтую карету к подъезду, пожалуйста!
Но я смежу веки и продолжу лёгкие движения - я так хочу.
Он смотрит.
Он выедает из меня смысл. Под его глазами меня выгибает, как тоскующего на пару с луной волка. Прижатые к голове уши, жёлтые глаза, вперившиеся в голубоватый бок красавицы...
Плевать.
Я привыкла.
Я привыкла к весне. Для меня эти случайные увлечения - простое удовольствие.
Слишком тёмные глаза.
Пальцы быстро перехватывают разноцветные ниточки, в мыслях - пусто. Я чувствую даже лёгкий ветерок, гуляющий в голове, уносящий мысли.
Я ничто.
Я всё.
Я, наконец, Я.
Это всё радиоголова. Прищуренный глаз цвета бури смотрит на меня с сонным удовольствием. Брат шизофреник понимает, да? Томми, как же ты сносишь мой мозг!
-Ну-ну, не парься ты так. Нет настроения - не слушай.
-Стыдно как-то. Люблю ведь! А настроение спряталось...
-Тшшш... Слушай - и спи.
-Сны-сны... Я хочу увидеть тебя во сне. Ты почему не приходишь?
-Твои сны - часть тебя. Видимо, недостаточно хочешь. И не отбирай последний кусок подушки!
Хриплый смех в пустоту.
-Так, надо настроиться... Что там говорил наш великий гуру?
-Главное - верить.
И так каждую ночь.